Acciaio

Scendo per Rua da Marinha, costeggiando uno Starbucks che potrebbe stare qui e in qualsiasi altrove. Il vento che si incanala prepotente dal porticciolo mi riporta qui, spingendo un profumo salino alle narici, più intenso di quello cui sono abituata: il Mediterraneo sa di velluto, l'oceano di metallo.

Esploro il piccolo centro di Faro, senza un perché. In questo vuoto si insinua un dispiacere. Puoi ignorarlo per qualche ora, ma prima o poi si ripropone, come il pranzo di Natale la sera stessa. È la sensazione che stai aspettando, o raggiungendo, qualcuno. Invece sei sola.

Tavolo per uno, grazie. Te lo ricordano anche i petiscos, piccoli solo nel nome, ma pensati per due. Continui a mandare giù i tentacoli di seppia fritti, ma ti rendi conto che la stessa porzione sarebbe stata buona se divisa, appena sopportabile così. “Deliziosi”, qualunque cosa tu voglia davvero dire al cameriere.

Poi arriva lei, la intravedo dall'ingresso del locale, si guarda intorno. Mi aspetto che entri nell'inquadratura qualcuno che la accompagna. Mi stupisce chiedendo un posto solo per sé. Pochi minuti dopo è seduta a qualche metro e sorseggia la sua Imperial.

Grazie, il tuo essere sola mi fa compagnia.